A casa da minha irmã

A casa da minha irmã cheira-me a infância. Os fins de tarde deixam saudades. Aquelas paredes contam muita história. O barulho do comboio é o mesmo. "O comboio que vai dar entrada na linha 2..." continua a soar igual. O cheiro mantém-se. Oiço a minha avó a mandar-me "tirar a gadelha dos olhos". Lembra-me aqueles almoços e jantares cheios de fruta. Lembra-me o meu avô a lavar as uvas na tijela com água. Lembra-me a correria escada acima, escada abaixo. A casa da minha irmã preserva a minha infância, o meu "e agora a espada era a lei??". Em casa da minha irmã já não sou pequena porque o são os meus sobrinhos e os meus filhos, que, vá-se lá saber porquê, também vão deixar alí as memórias das infâncias deles. Em casa da minha irmã conversa-se muito. Em casa da minha irmã e do meu cunhado comi ontem um arroz de lingueirão de fazer chorar as linhas do caminho de ferro da estação que lhe fica em frente.